终于, 花梨纯合上了手写稿的最后一页。

她正犹豫着要怎么开口, 一旁的灶门炭治郎突然惊呼：“响凯老师？”

花梨纯被吓了一跳，抬头望去, 却发现响凯不知何时将头扭到了一旁, 用手帕按在了眼窝上。

“响凯老师, 怎么了？”灶门炭治郎急匆匆地站了起来，抬手拍着响凯的后背, “老师是突然不舒服吗？”

“不是……”

响凯用手帕抹着眼睛。他垂着头, 声音有些哽咽。

“很久没有人, 这样珍惜地对待我的稿子了。”

放下了手帕之后，响凯将手帕在掌心拧紧。他是一个身高超过一米八的高个子男人，但此刻却像无助的孩子一样塌着肩膀，蜷缩在小小的办公椅上，眉梢眼角都带着丧气。

“其实我已经不是第一次让编辑看我的稿子了。”

响凯低声说道：“我今年已经三十二岁了，从二十岁开始，我第一次向文学杂志投稿，但却屡屡被退稿。一开始对我笑脸相迎的编辑，往往在看过我的之后，态度就明显冷了下来。假如我再拿着稿子去拜访，对方的表情更是毫不遮掩，脸上写满了‘放弃吧，你没有才能’……”

“我的稿子被不同的编辑退稿，从二十岁一直退到二十八岁，到后来，就连一开始对我说还有机会的编辑，收到我再三修改的稿子后也只是随便看两眼就让我回去重写。在那之后，我就没有再让出版社的编辑看过我的了。”

“直到那时，我都一直在边打工边写。二十八岁那年放弃的时候，我才来到这所学校，就职成为音乐教师，决定作为一个普通人，平平凡凡地过完一生。”