“这次这疫病，”松苓冷笑，直楞的看着覆了一层结界的窗，“这次的疫病嵛山要又要如何处理？是又寻着了哪儿的良药？是活物还是死物？若是医不好，又要怪在谁的头上？”

松苓双目晦暗，盯着窗，颇为空洞，接着眼圈倏然泛红，一颗清泪滑入鬓发，他一眨不眨，任泪流入发间。

没有呜咽，不闻抽泣，只有大颗的珠子像是脱了线，落得比窗外的雨还要急，那些回忆像是决了堤，顺着泪一同涌出。

记忆中的景象与方才的梦境混淆，松苓起了一瞬的幻觉，只觉那扇窗外有无数血手攀附，叫嚣着要把他拽进无边血海。

松苓要喘不上气了，他猛的一抖，一只微凉的手覆上他双眼。

“不想了，”淙舟擦去湿润，只留下一双湿亮的眸子，“听话，睡觉了。”

他说的很轻，轻到只散在帷幔里，落进松苓的耳朵。竹韵不曾听清，他拨着茶盏子里的仅有的几片茶叶，茶水烫手，可闻得裂釉声。

“师兄也是般若岩上的人，”他冷不丁的开口，“他去涂山你怎的不拦？”

一支枕头骤然飞来，竹韵没能接住，枕头打翻了茶盏，玄袍上霎时多了一片茗烟。他被烫的抽了一口气，搁下茶盏，掀开袍摆，扭头瞪向松苓。

松苓也瞪着他，那样子像是要把他撕碎。