程赟显然有些不信，他低头去看她，见她不像说谎的样子，又问道：“那你做手术的时候，有怕的东西吗？”

顾诗筠手心一紧，默了片刻道：“有。”

人不可能没有怕的东西，她熟知人体结构，知道哪里最过于薄弱。

软肋。

扩张带动呼吸，牵一发而动全身。

程赟不觉好奇，“什么？”

窗外的知了在夜幕中此起彼伏出一阵阵放空心神大脑的白噪音，除了月光，便是月下的人依依相惜。

顾诗筠缓缓伸手抱住他的腰，脸颊在胸口不住地蹭着，用力拉紧了彼此之间仅剩的距离。

她几乎是将胸口的一口气彻底呼了出来，轻声道：“怕在手术台上看到你。”

话语的落寞，抵不过夏夜的寂寥。

话音刚落，也不知道是谁先沉默了，辗转之间的夜幕满是被星光点燃的碎河，像是沉在了心口，不上不下没有终点。

顾诗筠茫然怔了好一会儿。

她懵懵回过神，待发觉刚才说出了怎样一句话之后，陡然一转就去看男人的脸。

探究过，也凌乱过，最后只剩下慰藉。

程赟淡淡地勾了勾唇角，不易察觉的黯色一闪而过，依然紧抱着她道：“不会有这一天。”

顾诗筠反问道：“不会有哪一天？是我在手术台上看到你？还是你躺在手术台上？副大队长，你要知道，这可是两种完全不同的含义。”

她声音稳重带沉，副大队长这四个字就跟烙铁似的刻印在了耳朵里。

程赟又怎么会不知道她的意思。

从前，没有感情的基础，只有朦胧的距离，感觉不到那种殚精竭虑的后怕，也不曾有过提心吊胆的期盼。