“但是，女王的药应该能缓解一些您的状态吧？”他的学生不掩心疼，纷纷建议起来：“对呀对呀，小殿下不是都去取药了吗？您的身体……至少用了药能舒服一些啊。”

伊利亚特只是很平静地笑着，对所有人摇了摇头。

“在我和你们一样的年纪里，我和王做过约定。我早在那个时刻就已经决定好了自己的结局，你们也不用再多说什么的……接下来会是什么样子，我自己心里全都清楚。”

他抚摸着自己因为长期的咳嗽而仍然有些隐隐作痛的胸口，目光却是望向了桌上尚未写完的一个本子。

风吹过书页，露出封面上的字迹。

——风与少年的幻想诗。

蒙德的风仍在吹拂，少年却早已不是少年。

老人的手掌抚摸过剧本的书页，有些无奈地轻笑着叹了口气。

他这一生写过无数的诗歌，无数的故事，他不曾结婚，也没有自己的孩子，前半生和友人同样都是孩子，后半生将风的精灵看做自己的孩子，他同样收下了无数学生，看着他们尽情地在这里发挥自己的才能，在舞台上发光发热，那一个个看似从未经历风雨的年轻面容，却总能写出连自己也只能惊声赞叹的新作品。

——只看我这一生的经历，我已经足够满足。

唯一称得上遗憾的应该就是这个，伊利亚特想了想脑中尚未写完的诸多故事，和这一本仍有一半空白的笔记，却还是选择合上了，收起了自己的羽毛笔。

……看起来，后半段只靠自己是写不完了。

但是，这样说不定也不错？

但是幻想之所以是幻想，就是因为幻想是比梦更加轻盈又自由的存在啊。

老人重新在窗前坐了下来，拦住了学生们慌张的劝阻，安静地感受着属于蒙德的风。

他微笑着，无比惬意地，缓缓闭上了眼睛。