他的背影变得萧瑟可怜，头顶的光晕逐渐黯淡。

艺术家的拥趸者们，从一开始的义愤填膺，变得沉默不语。

他们不明白，为什么艺术家不反驳。

周围响起了小声的议论：“好像真的没有那么好。”

“确实……奇怪，为什么我之前那么喜欢？”

第三次，艺术家捧出了他最擅长的油画。

它画了一张星空。天空深蓝而扭曲，黑色的高塔寥落。月光像是河流，在群山和天空之境流淌。

画廊的观众们不由得眼前一亮：“这是一幅伟大的艺术品！”

他们的声音如此笃信。

而赢舟只是看着这张画，没有任何表情。

艺术家看着他，眼底浮现了哀求：“有什么关系吗……画的好和坏，真的有关系吗？谁定下的标准？谁能分清？被追捧的时候，它就是艺术品；不被追捧，那就是一张有颜色的废纸……我最喜欢的画家，是个精神病！穷困潦倒了一生。”

就算如此。几百年后，艺术家小丑依然会在小时候第一次看见那副画时，落下眼泪。

尽管赢舟的内心没有任何波动，甚至有些许的怜悯，但他的脸上依然露出一个嘲讽的笑：“这不是你的画，你只是一个拙劣的模仿者。”

“不、不——别说了！”小丑的眼底噙满泪水，他开始疯狂扯着自己像是爆米花一样的彩色头发。

“其他人不记得梵高了，你就觉得这幅画会属于你了吗？你能骗别人，骗得过自己的内心吗？”赢舟把画纸折叠，然后缓缓撕开，“我不会为这样的垃圾付一分钱。”

艺术家头顶的光环彻底散去，身上的油彩也变成了白色的墙灰。

他跪倒在地上，绝望地大哭起来：“为什么！为什么连梦都不让我做——凭什么！对，我就是平庸、没有天赋……我也知道我一辈子都成为不了什么伟大的艺术家……可是，我……”