“不会惨叫很没趣。”飞坦显得有一些烦恼的样子，将我的手放了下来，开始认真思考。

不祥的预感在我脑海中蔓延开来。

飞坦转过身，走到侠客面前，回头望望我，眼角弯了弯：“他有痛感，也不错。”

不要！我在心中呐喊，拼命想挪动手脚，想去拦下飞坦，可是我动不了……一点都动不了。

他将侠客坐的椅子转了个圈，抓起他被灌输念力的绳子捆绑起来的双手。

这对熟悉的手，白皙而粗糙，总在键盘上灵巧地飞舞。

那时候我12岁，他8岁，他用这双手给我刮骨，将伤口的铁锈一点点剜出来。

那时候我16岁，他12岁，他用这双手抱住我，替我擦干脸上的泪，说代替哥哥陪我一辈子。

那时候我19岁，他15岁，他牵着我去摩卡卡镇上看花灯，打打闹闹的日子多么开心。

再后来，穿过七年的时间，我19岁，他22岁，他的手已经比我的大很多很多，两人牵手的感觉似乎和儿时不太一样，会让我心跳加快，会让我脸上发烧。

可是，现在，飞坦正将这对手上的灵巧指头，一个个轻轻折断，将上面的指甲一个个慢慢剥开。

侠客身躯在抽搐颤动，却没有发出任何声音，只有沉重的呼吸声宣告了他的痛楚。

血，一直流，流遍满手，流下地面，流入我心脏，仿佛强烈的毒素蔓延，也好像用针扎一般。