Sherlock皱起眉头。他站在尸体旁边，蹲下，侧过头，用一个几乎是脸对脸的方式仔细看着这个已经开始发冷的男人。

而很显然，这具尸体的肩膀上甚至没有一滴血。John难以置信地看着这个躺在地上的死人，又抬头看了看同样皱着眉头的Lestrade——这不——他是说，他的确有一阵子没拿枪了，但这也不意味着他会瞄准肩膀而打中头部——对于普通人来说，这大概是个不大的偏差，但对于他这样一个训练有素的军人来说，这就好像朝西边射击，结果东边的猎物倒下了——换句话来说，就是绝对不可能。

“Sherlock，”他的声音发紧，但绝不是因为害怕——他觉得好像什么幕帘在他眼前掀动了一下，他能从那条转瞬即逝的缝隙里看见什么，但又不确定，这种诡异的坏预感让他有点发冷——他不知道该如何表达这种感受，试着张开嘴却只能喊出Sherlock的名字，好像Sherlock是能从他的只言片语里解读出一切的解密机器似的：“Sherlock——”

Sherlock察觉到了他的僵硬。他抬起头，额头上显露出几行抬头纹：“我知道，John，我知道，”接着他轻轻要求：“现在我需要你的帮助。”

“如果你需要的是专业法医，我的梯队里——”

“闭嘴，Anderson。”Sherlock蹲在地上，两只胳膊架在膝盖上，不耐烦地翻了一个白眼：“我只要John。”

Anderson立刻闭上了嘴——也许跟Lestrade那警告性的一瞥有关。

John知道Sherlock也许并不那么需要自己，他只是不想让自己手足无措地站在那儿接受一堆人的目光——能有点事做此刻让他感激不已。他闭上眼睛深深吸了一口气——空气里有靠近降雨临界点的湿度，还有张牙舞爪的血腥味，这对平复心情可没什么作用——接着他蹲下身，在相当的高度里平视这个男人——他在又湿又冷的天气里只穿一件衬衫，而且还开着两颗扣子。

“帮我把他翻过来。”Sherlock指点道。

John抓住男人的一只胳膊和肩膀，小心抬起尸体的半个身子——“小心头。”Sherlock低声补充——John注意到这男人的后脑勺已经被子弹冲出了一个要命的大洞，就跟盛得太满的碗似的往外淌着血和——好吧，脑浆——“不要让血弄到衣服上。”Sherlock又加了一句。John点点头，这并不难，这条巷子向下的坡度让尸体几乎算得上是头朝下躺着。

Sherlock凑上去看着男人的后背——驼色的绒大衣上有不少斑斑血迹。“不对，不对。”他嘟囔着，像跟自己的眉毛有仇似的拧着他们：“不对。”。接着他要求John把男人的姿势恢复原状，然后速度极快地检查着一切——解开扣子，在胸膛上快速摁压、碰触，检查每个口袋，把里面的东西拿出来，凑到眼前观察——他动作很快，而且看上去严肃而认真，John被他的神情搞得也开始紧张了起来，所以当这人突然大喊了一声“Lestrade”的时候，他都被吓了一跳。