他射出来的时候，眼角有隐隐的泪。

我装作没看到。

为什麽要留在这个地方？

这个问题仿佛简单。却那麽复杂。离开、留下，似乎是一句话。却好像是两辈子那麽长的距离。北京就好像泥潭，一旦你惊觉爱恨良知都被它抹杀的只剩下一层表皮的时候。你已经离不开它了。

自愿也好，被迫也好。

都已经牢牢地陷进去了。

送邓子爵离开的时候我能问他：“你还写诗吗？”

他摇头：“谁还写那个。”

我在二手图书交易网上找了很久，终於买到了邓子爵两千年出版的诗集。

诗集在周五的早晨被快递到家里。

书页旧的发黄，上面还有很多凌乱的标注和笔记。

但是我还是很快的找到了那首我喜欢的小诗：《铅笔》

我是一只小小的铅笔

却妄图

在天空上，写下不老的心意

（诗歌改编自诗集《飞翔的梦》，作者：王翔）

第38章 第一个男人（23）