于是翁施明白了，连爷爷也不会给他过生日了。

宋尧心脏一坠一坠地发沉：“那你的同学们呢？朋友们呢？”

“他们觉得我是丧门星，克死我妈，都不和我玩的，”翁施皱了皱鼻子，“真是封建迷信。”

他说的云淡风轻，甚至还吐舌头做了个鬼脸，和平时说玩笑话没什么两样。

也许二十三岁的翁施确实已经看开了，但三岁的翁施、十三岁的翁施呢？

每个应该庆生的日子里，小翁施都在干什么，会躲在某个角落掉眼泪吗？

“宋老师，你是不是觉得我很惨啊，”翁施转过头，看宋尧的表情就知道他在想什么，哭笑不得地说，“我不难过的，很小就不因为这个事情难过了。”

八岁那年的生日，他用攒的早饭钱为自己买了个小小的蛋糕，在家人入睡后点亮一根小蜡烛，把妈妈的照片捂在掌心，在心里给自己唱生日歌。

他从不觉得自己是丧门星，从不觉得没有妈妈是一件羞耻的、丢人的事情。

在他出生这一天，妈妈为了保护他做出了放弃自己生命的选择，翁施明白，是因为妈妈爱他，最爱他。

“生”和“祭”是生命轮回的起点和终点，妈妈用重逾千斤的爱将他安稳放置在了起点，自己却走向了那个终点。

“以后我给你过生日。”宋尧声音微微沙哑，搂住翁施说。

他这样反而让翁施无所适从，有一种被怜悯、被同情的无措。

翁施抿了抿嘴唇，局促地摇摇手：“宋老师，你其实不用……”