昊文兰没说话，只是蹲下身，伸出粗糙龟裂的手，从恒丰队新分到的田垄里，用力抠起一块板结冰冷的泥土。

那土块呈一种贫瘠的灰黄色，没什么黏性，被她粗糙的手指一捻，便簌簌地碎裂开来，散落在寒风中。

几根细弱枯死的草根，也随之暴露出来。

然而，就在这碎开的土块缝隙里，一条细小的、暗红色的蚯蚓，因突如其来的寒冷和暴露而痛苦地扭动着身躯，顽强地证明着这片土地深处，依旧有微弱的生命在蛰伏、在挣扎。

昊文兰看着指缝间簌簌落下的灰土和那条扭动的蚯蚓，脸上没有任何表情。

她缓缓站起身，拍了拍手上的泥土，目光平静地迎向桑羲真那带着施舍意味的视线，只淡淡地说了一句：

“地是死的，人是活的。”

她的话语没有任何锋芒，却像一块沉甸甸的石头，砸在刚刚划分开的两片土地上，也砸在在场每一个人的心上。

田慧龙、钱老栓、庞世贵……这些即将成为“恒丰生产认”一员的汉子们，看着脚下这片被“河东”人视为累赘的河西土地，脸上的表情复杂——有沉重，有忧虑。

但更多的，是一种被逼到墙角后、破釜沉舟般的狠劲。

他们默默地攥紧了拳头，指节因用力而发白。

寒风卷起地上的尘土，扑打着他们单薄的衣裤。

姬永海站在母亲身边，看着桑羲真那副志得意满的样子，又看看母亲手中散落的贫瘠泥土和那条挣扎求生的蚯蚓。

少年人的心被一种复杂的情绪充斥着：

有被抛弃的屈辱。

有对新生的茫然。

也有一种被母亲那沉静力量所点燃的、模糊的冲动。

他想起了奶奶虞玉兰在码头上说的话——

“脚底板要生根，死死地钉在实地上”。

这“恒丰生产队”的土地，就是他们此刻唯一能钉下的“实地”了。

哪怕它现在看起来是如此的贫瘠和冰冷。

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几天后，一块用新伐的杨木匆匆刨就的木牌，立在了原先小姬庄和田庄交界处的一片空地上。

木牌还散发着新鲜的、带着苦涩气息的木香，上面用浓黑的墨汁，笨拙而有力地写着五个大字——“恒丰生产队”。

字迹算不上工整，甚至有些歪斜，却透着一股子不管不顾的韧劲，像几根倔强地从石缝里钻出来的荆棘。

夕阳的余晖，如同稀释了的血水，涂抹在这块崭新的木牌上，也涂抹在木牌下这群刚刚“自立门户”的河西人脸上、身上。

姬永海站在人群里，看着那块在冬日暮色中矗立的木牌。

心头突然涌起一股滚烫的热流，混杂着一种新生的豪情和被压抑已久的渴望。