“原的？”

“正卷全。附录半卷。”

“另一半？”

“烧了。”

“誊的？”

陆行舟没有答。他抬手指了指最里头的架子。架子上一只小木匣，编号一个字，附。

陶其昌走过去。灯跟过去。他站在架子跟前，不弯腰，不伸手，眼睛落在匣口那枚火漆上。素圈，两道。他看了一息。两息。三息。

范培基的胳膊酸了，灯晃了一下。

陶其昌转过身。

“附一匣。”他说。

就这三个字。他走回门口，把册子合上，夹回腋下。

陆行舟站在原地。那两道齐的圈，他看过一回，记了一回，没报。现在有第二个人在那枚火漆跟前站了三息。三息是什么意思，他不猜。册上记的是看见的。

“出去。”陶其昌说，“里头热。”

条凳搬到走廊底下。

陶其昌坐一头，册子搁在膝上。陆行舟站着。范培基锁了门，退到院子那一头去了，离得远，听不见。

“重庆封档的册，是你造的？”

“是。”

“火漆花纹，你记得？”

“记得。”

“三十一枚，全记得？”

“三十一枚。”陆行舟说，“楼上那三十七枚，也记得。”

陶其昌没有夸。他把册子翻到末尾，末尾夹着一叠值夜单，一旬一张，从五月到八月。他一张一张看，看的是签名底下那一行。

“十几张，没有一张写完好。”

“在，就是在。”

“完好，是别人写的？”

“是。”

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陶其昌把值夜单塞回册子里，塞得齐。他抬起头，看陆行舟。这一看，比看那枚火漆长。

“老库那把火，你在场？”

“在。”

“抱什么出来的？”

“册。”

“哪一册？”

“誊的。”

“原的呢？”

“在箱里。半卷。”

陶其昌点了一下头。点得很小，下巴动了一动。

“我给老板抄字那一年，”他说，“局还不叫局，人只有十几个。抄字的人，一辈子记两样。号。花纹。旁的，不记。”

“旁的记不住。”

“记不住好。”陶其昌说，“记得住的，活不长。”

这一句他讲得很平，像讲天气。讲完，他站起来，册子夹在腋下。他比陆行舟矮半头，站起来还是矮半头，袖口磨白的那一截往上缩了缩，底下是手腕，手腕上没有表。

“你往北去。”