这话听上去似乎有点粘人，秦禾问：“勉强不？”

唐起拽她一下，朝田埂迈开步子：“走吧，你不是想吃土鸡吗？”

秦禾跟着他：“而且是柴火烧的，香味特别浓，我估计你都没吃过。”

唐起当然吃过，之前到成都出差的时候，去过一家主打柴火鸡的农家乐。

村子里关门闭户，很有种将人拒之门外的意思，只从窗户与门缝间透出暖黄的灯光，青瓦覆盖的屋顶炊烟袅袅，他们路过好几家农舍，时不时能闻见饭菜的香味。

再次走到那个叫原桥的家门前，也是唯一一家开着半扇大门的。

堂屋不是很亮堂，因为点的是一盏油灯。秦禾途径时朝里望一眼，便蓦地顿住步子，唐起与她并肩同行，此时也看见了最里靠墙的中央，摆着两根长条凳，条凳上架了口乌黑的棺材，棺身看上去不怎么干净，似乎沾了些发黄的泥土。

而那盏油灯搁在棺材前，是为死者点的长明灯，撑起了整个屋子的光亮。旁边还有一碗倒头饭，饭上竖着插了三根缠着棉花的筷子。

这是旧俗了，可能大多数新世代的年轻人不知道，将半熟的米饭在碗中压实成形，取出后倒扣碗中，再插上三根缠着棉花的筷子，寓意为阳世间的饭吃到头了。

供桌下面设丧盆，内部和边沿熏黑了，里面盛着烧尽的纸灰。

唐起愣了一下，只觉后背发凉，因为下午来问路时根本没注意这家人竟在办丧事。

一阵寒风卷过，又把棺材前的那盏油灯扑灭了，堂屋顿时一黑。

秦禾蹙眉，隐隐觉得不对头。

因为灵堂太清净了，清净得过于诡异，不说没至亲赶回家奔丧，哪怕这乡里乡邻的，村中有人过世，并设立灵堂，怎么连个前来吊丧的邻里朋友都没有？