庭院内,拓跋冠坐在石椅,手执着一块锦布,轻轻擦拭着刀锋。
锦布滑过,刀锋光洁无暇、折射出极寒的冷光。
锐利至极。
“将军!”
院外,急促的脚步声大步而至:
“将军,不好了!”
拓跋冠吹了口气、继续擦拭着刀锋:
“何事如此慌慌张张?”
“将军,近日以来、士兵们不断拉肚子,治也治不好!”
“什么?!”
拓跋冠手掌一顿,连忙抬起头来:
“怎么回事?有多少人?情况如何?”
“末将不知。”
副将连忙道:
“具体有一百多人,他们乃是看守城门、以及看守粮仓、武器库的弟兄们。”
“近日来,吃了许多药,却始终不见好。”