庭院内，拓跋冠坐在石椅，手执着一块锦布，轻轻擦拭着刀锋。

锦布滑过，刀锋光洁无暇、折射出极寒的冷光。

锐利至极。

“将军！”

院外，急促的脚步声大步而至：

“将军，不好了！”

拓跋冠吹了口气、继续擦拭着刀锋：

“何事如此慌慌张张？”

“将军，近日以来、士兵们不断拉肚子，治也治不好！”

“什么？！”

拓跋冠手掌一顿，连忙抬起头来：

“怎么回事？有多少人？情况如何？”

“末将不知。”

副将连忙道：

“具体有一百多人，他们乃是看守城门、以及看守粮仓、武器库的弟兄们。”

“近日来，吃了许多药，却始终不见好。”