“小逸，你别难过。”

秦天张了张嘴，半晌才吐出一句苍白的安慰。

余逸摇了摇头，说：“我做不到。师兄。”

他的脸色显得苍白，他把自己抱紧，像小时候爸妈争执时那样。他明明什么也没说，不哭也不闹，秦天却看得揪心，怕他像碎雪一样，化在画室的地板上。

“小逸，画画吧。”

他说着，强硬地把画笔塞到余逸手里。

“不要把难过闷在心里，画出来吧，画出来你会好受很多。”

余逸的手指动了动，黯淡的眼睛重新有了神光。他想起小时候，他第一次感受到世界的美好，就是在一支画笔之下。那天他的心理医生温柔地牵起他的手，把他带到了郊外。他不动也不说话，只是静静站着。没多久，医生朝他招手：“小逸，要画画么？”

医生支起了画家，握住他的小手，拿画笔蘸上颜料，一笔画出了春天。

“画吧，小逸。”

秦天温柔的声音响起。

余逸低头，在他托起的调色盘上蘸了一抹绿色，轻轻落在白纸上。

一个浓绿的印子，在白纸上拖了一条长长的，淡色的尾巴。

这些年，他的画技提高了很多，他的心也变得坚定。

他不是为父母而生，也不是为魏连霄而生。

他是余逸。

他，要为自己而活。