十二月二十四日

五彩灯在圣诞树上闪烁,鹿铃开始发响。

当祝福洒满大地，当乐声环绕世界。

雪停了。

化雪时际，天更冷。

但即便路滑，天冷,街上的来往的车一点也没见少,来来往往的,一波接着一波,生活的节奏没有丝毫减缓,人们看上去比往日里精神许多。

今天是个特殊的日子，有些人忘了,有些人还记得。

在这繁闹热情的世界里,有一个角落，深沉不喧，静寂不闹。

屋里开着暖气,许邵东穿着一件薄毛衣，坐在画布前涂画，小屋里黑漆漆的，并没有开灯,松节油味传遍了画室每一个角落,并不好闻。

整个屋里,只听得到笔刷与画布的摩擦声。

许邵东失明以后，画画完全是凭感觉,一副5060的画正常情况下几笔就刷完，不像之前，一张画有时画上几周,有时画上几月。刚开始看,像是胡乱的涂,也只有画到最后才知道他画了些什么，然而于画其中，内行外行看到的东西又不尽相同，待完成，还是很惊艳，一是于画，二是于作画人。

这一次，他画的是沙漠。

平缓的沙坡，平静而又绵长，深沉的躺在落日的余晖下，远看去，大片单调的橙黄，近看来，红绿紫黄蓝橙棕，补色用量恰当，并未细调，几丝纯色随着画笔的纹理一刷而下，不刻意，不张扬，不突兀，不单调。

灼热而沉寂。

静穆而热烈。

许邵东怔怔的坐在画架前，手里握着大笔，一动也不动，不知在想些什么，因为要控制颜色用量，他的手上全是颜料，连指甲缝里都沾满了，颜色混在一起，又深又脏。

凝神许久，他把笔放到松节油里洗了洗，擦干净，最后插到笔筒里。

他擦干净手，拉开窗帘，打开了窗，让风吹了进来。

画布上的颜料并不厚，但至少也需要四五天才能完全干。

四五天，就快到新年了。

又是一年啊。

他靠着窗，点上根烟，画室浓浓的材料味夹杂着香烟的味道，有种难言的刺激感。

就让它这么吹着吧。

他长长的呼出一口烟，踱步去了客厅。

咣当，门关上。

隔绝了所有刺激的味道。

黑漆漆的屋里橙黄的火焰一明一灭，缭绕着绵延的并不清晰的长烟，自在的上升，自由的消散。

烟火见了根，被掐灭在烟灰缸里，他进了卫生间，用肥皂把手给洗了，寒冬腊月里，尽管屋里没风，冰冷的水也真是凉透了，他搓了不小会，确定手完全不滑才用毛巾擦干。

收拾好一切，他就去睡了。

深夜。

下雪了，

风静了，

梦来了。

咚咚咚咚——

人醒了。

不远不近的敲门声，穿透两道墙传入他的耳朵里，许邵东睁开眼，没有动弹。

咚咚咚咚——

又响了。

怔了一下，他更加确定，那并不是幻觉，也不是来自对门。

他猛地坐起身，踩上拖鞋，小跑着去开门。

有一瞬间，他万分确定，门外的人是程潇。

无关乎她敲门的声音，无关乎深夜的突临，就只是直觉。

有时候，这种直觉很奇怪，但也很奇妙。

但恰恰好，它是正确的。

门打开的那一刹那，世界是安静的。

熟悉的味道，熟悉的呼吸，熟悉的沉寂。

楼梯的暗光依旧暧昧，柔和的铺在她的身上，他闻到了心上人身上混杂着的寒气，很凛冽，很醒神。

程潇一只手搭在行李箱上，踩着黑色高跟鞋，笔直的站在门外，她微微抬着眼，淡淡的看着眼睛睁得有些大的男人，她低头，看到了他穿倒了的拖鞋，无意的笑出声来。

听到这短促的笑声，他微张了张嘴唇，眨了下眼睛。

她向他走近一步，伸出手抱住他，头轻轻的靠在他的颈间，不停的奔波，她的身上凉透了。

许邵东低了低头，用脸蹭着她的头发，雪化进她的长发里，冰冰凉凉，那股清冷的味道和着她的体香，格外的好闻。

“你回来了。”

程潇搂住他的腰。

“我回来了。”