“那你去他房间看一下？你有他房卡吗？我记着你们那几天讨论剧本讨论个没完连房卡都交换了。”

莫辞回去从桌子上取了房卡，“嗯，那我过去看看。”

墨洛温的房间就在莫辞旁边，他敲了敲门没有回应，就拿着房卡刷了进门，他叫了两声没有回应，显然墨洛温没在这里。

原本套间靠近阳台的一角有着一个油画架，上面原本架着那副y先生的画作，不过墨洛温说没有画完所以一直遮着不让他看，他也愿意接受这个最终的作品，可是现在那上面没有盖着的布，也没有画。

莫辞忽然觉得心里不是滋味，然后他看到了放在桌子上的摊开的本子，他本来不应该拿起来的，这毕竟是人家的隐私，可是上面熟悉的字迹让他停住了脚步，拿起了本子。

上面是中文，写着一首诗——

「我给你贫穷的街道、绝望的日落、破败郊区的月亮。

我给你一个久久地望着孤月的人的悲哀。

我给你我已死去的先辈，人们用大理石纪念他们的幽灵：在布宜偌斯艾利斯边境阵亡的我父亲的父亲，两颗子弹穿了他的胸膛。蓄着胡子的他死去了，士兵们用牛皮裹起他的尸体；我母亲的祖父——时年二十四岁——在秘鲁率领三百名士兵冲锋，如今都成了消失的马背上的幽灵。

我给你我写的书中所能包含的一切悟力、我生活中所能有的男子气概或幽默。

我给你一个从未有过信仰人的忠诚。

我给你我设法保全的我自己的核心——不营字造句，不和梦想交易，不被时间、欢乐和逆境触动的核心。

我给你，早在你出生前多年的一个傍晚看到的一朵黄玫瑰的记忆。

我给你对自己的解释，关于你自己的理论，你自己的真实而惊人的消息。

我给你我的寂寞、我的黑暗、我心的饥渴；我试图用困惑、危险、失败来打动你。」