“阿初，是你吗？”沈砚沙哑着嗓子询问。

脸颊上的手掌带着灼热的温度，这是发烧的征兆。

白初没说话，而是坐直了身子，伸手摸向了沈砚的额头。

白初这一坐起，沈砚放在她脸颊的手便滑了下去，沈砚没再伸手过去，而是缩回了手握住了附在他额头上的手，“阿初。”

沈砚又喊了一声，带着眷恋。

白初还记得沈砚走的那一夜被她气得要疯了，哪怕他没有发脾气，但她也知道。

然眼前的这个人哪里还有半点气性，甚至连平日里的冷漠都不在。

白初要抽手，却是被沈砚用力握住不撒手。

白初不放弃的又抽了抽，抽了好一会儿没能抽出来，不得不开口，“松手。”

“不要。”

(

。