又像一瓢冷水，浇得所有人都哑了火，瞬间陷入一片诡异的死寂！

那些端着粗瓷碗蹲在门口扒饭的，筷子停在嘴边；

那些摇着蒲扇纳凉的，蒲扇僵在半空；

那些刚扛着锄头从地里回来的，肩膀上的锄头“哐当”掉在地上，也没人去捡……

所有人都像被施了定身法，泥塑木雕似的，眼珠子瞪得溜圆，嘴巴张得能塞进个鸡蛋。

二柱子手里的旱烟杆“啪嗒”一声掉在地上，烟锅子磕在石头上，溅起几点火星，烫了他的脚。

他“嗷”地叫了一声，却没敢骂出声来，只是脸上的肌肉抽搐着，像是有虫子在皮肤下游走，想挤出个笑来，可那笑比哭还难看，嘴角歪着，眼角耷拉着，活像个庙里的哭丧鬼。

最终，他什么也没说，只是深深地、狼狈地弯下腰。

像只被打断了腿的狗，捡起烟杆，灰溜溜地转身，拖着步子，头也不回地钻进了越来越浓的暮色里。

连他一直视为宝贝的烟杆掉了块漆，都没察觉。

那些曾经议论得最起劲的人。

要么死死地低下头，盯着地上散落的谷粒，仿佛那些谷粒突然变成了金豆子，能数出花来；

要么讪讪地干咳两声，眼神飘忽地东瞅西看，脚步不停地四散走开，像一群被惊散的麻雀，唯恐避之不及。

晒谷场上只剩下广播余音的嗡嗡震颤。

像只没头的苍蝇在飞，还有一片令人窒息的难堪沉默，压得人喘不过气来。

姬永海独自坐在自家那扇被岁月啃得坑坑洼洼的木头门槛上。

晚霞的余烬在他年轻的脸上跳跃着，把他的脸涂抹上一层悲壮的金红色，像庙里的神像。

他手里紧紧捏着那份崭新的录取通知书，薄薄的纸页，却仿佛有千斤重，捏得他指头发白。

油墨特有的、带着工业气息的微涩气味，混杂着脚下泥土被晒透后散发的温热腥气，还有他身上尚未散尽的汗味，奇异地交织在一起。

钻进他的鼻腔——这是独属于这个闷热夏天的气息，是汗水浸泡出的、通往“河东”的第一缕清亮曙光。

他望着天边那烧得轰轰烈烈的云霞，那些云彩一会儿像奔腾的马，一会儿像怒吼的狮子，一会儿又像堆积的棉絮，变幻莫测。

胸腔里那颗被质疑和轻蔑挤压得几乎变形的心，此刻正有力地搏动着，“咚咚”地撞击着肋骨，像在擂鼓。

他知道，那些如同淤泥般想将他死死困在这片土地上的心思。

终究敌不过他笔下饱蘸墨汁写出的“优”字，敌不过他掌心磨出的厚茧里渗出的咸涩汗水。

更敌不过他骨子里那点如同野草般烧不尽、压不垮、不肯向命运低头的倔强劲儿！