林宇转过身。

身后，是万家灯火，是喧嚣的人群。

那是人间。

“刚子。”

“告诉王大发他们，今晚的电费，让他们那帮老板结了。”

“谁敢少出一分，明天我就去拆他们家大门。”

赵刚愣了一下，随即咧开嘴笑了。

“老板，您刚才不是说...您不差钱吗？”

“我说过吗？”

林宇把烟头弹进江里，火星划过一道弧线，熄灭在黑暗中。

“老子那是为了气氛！”

“现在气氛搞完了，还不得过日子？”

“赶紧去！”

“晚一分钟，那帮孙子就跑了！”

赵刚笑着跑远了。

林宇站在原地，最后看了一眼那滚滚东去的江水。

他好像看见那个穿着白衬衫，拿着大喇叭，一脸严肃的老头，正站在江心，冲他指指点点。

林宇竖起中指，冲着虚空比划了一下。

“老东西。”

“想我就托个梦。”

“别老让我在这种时候想起你。”

“怪矫情的。”

他紧了紧身上的军大衣，大步走进那片光明里。

背影挺拔。

...

次日。

7月16日。

周年祭。

没有强行摊派的哀乐，也没有官方组织的默哀。

但这一天，汉江静得吓人。

商场关门，KTV停业，连最爱跳广场舞的大妈都收起了音响。

百万市民，自发地走出家门。

每个人手里都捧着一朵白花。

或是自家阳台剪的月季，或是路边摘的野菊，或是纸折的白莲。

他们涌向江边。

涌向那个叫“达康大堤”的地方。

江面上。

数不清的河灯顺流而下，连成了另一条银河。

那是思念。

也是告别。

林宇站在公祭台的最前面。

他没念稿子。

那种充满了“高度”、“重视”、“深切”的官样文章，被他扔进了垃圾桶。

他只是拿着话筒，看着台下那一张张熟悉的脸。

有被他骂过的王大发，哭得像个两百斤的孩子。

有那个背柴火的野丫头，穿着新校服，敬着少先队礼。

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有那个被他逼着喝石灰水的张国华，现在在工地上当监理，晒得比煤球还黑。

“今天。”

林宇的声音通过音响，传遍全城。

“我们不哭。”

“我们把腰挺直了。”

“给老书记，给洪水逝去的兄弟，看看咱们的新家。”

“告诉他们。”

“汉江，死不了！”

“汉江人，还在！”

轰！

礼炮鸣响。

那是安保部的兄弟们，朝天鸣枪。

不是五千响。

是五万响。

枪声如雷，震散了天上的乌云。

阳光泼洒下来。

照在崭新的大楼玻璃幕墙上，金光万道。

林宇眯着眼，看着这耀眼的一切。

他知道。

这张答卷，他交了。

还是满分。

那也就意味着。

他也该走了。

人群外。

一辆黑色的红旗车静静地停着。

车牌上的泥已经洗干净了，A·00069，在阳光下反着光。

那个位置。

那个牌照。

不属于汉江。

属于那个更大的，更深不可测的，也更危险的战场。

林宇把手里的一杯酒，倒在地上。

“走了，老李。”

他心里默念。

“你守好这座城。”

“我去捅个更大的窟窿。”

“要是捅漏了...”

“你就在下面接着我。”

转身。

上车。

没回头。