陆行舟在天井里站了一会儿，把外头那件脱了，搭在椅背上。

“当家的。”

“嗯。”

“他要死了。”曼丽说，“我坐在那里，等着他们念。念到那两个字，我以为我会拍手。旁边人拍了。我手放在膝盖上，没抬起来。”

他没接。

“当年在上海，站里年节摆酒，郑太太远远指给我看过一回，讲那个就是璩副区长。隔着几桌人，我手就抖了。”她说，“今天他站在那里，手往领子上摸了一下。你看见没有？”

“看见了。”

“就那一下，我就不痛快了。”曼丽把手帕从袖口里扯出来，又塞回去，“他该死。判得对。可我坐在那里，一点不痛快。”

“死的人该死。”陆行舟说。

“那活的人呢？”

他没答。

他进灶间，拿碗，拿勺，把那锅汤盛了两碗。冬瓜煨得透了，汤面上浮着几点油。他端出来，一碗搁在她面前的小凳上，一碗自己端着。

曼丽看着那碗汤。

“你盛汤，你倒不讲话。”

“喝。”

她端起来喝了一口，烫，吹了两下再喝。喝到一半，她说：“那个高副官，以前来店里，总要买粢饭糕。”

“他记性好。”

“记性好，判十二年。”

“十二年，出来头发就白了。”

曼丽没再讲。她把汤喝完，碗搁下，起身去灶间添饭。老太太在门槛上剥完了豆，把篮子拎进去，嘴里念叨着这个天。

晚上他把报纸摊在天井的小桌上看。

电灯没有拉到天井里来，点的是那盏桐油灯。灯座上那道磕痕对着他，捻子拨高了些。

头版是判决，三个人名，三个刑，一行大字。报馆把璩宏达那一段写得最长。

他翻过去。

第二版下面，一条不大的消息，四号字：上海人民和平请愿团，二十三日抵宁。

他把报纸折了一下，折的地方在那一条上头。